Die Spiel­re­geln

Von Johan­nes Bösi­ger* – Es geschieht irgend­wo in einem Sit­zungs­zim­mer in luf­ti­ger Höhe in Hong Kong. Pierre, Geschäfts­mann, ist aus Paris gekom­men, um den ret­ten­den Auf­trag für sei­ne Fir­ma an Land zu zie­hen. Er ist ner­vös. Land und Sit­ten sind fremd, der Kotau beim Aus­tausch der Busi­nesscards eben­so wenig ver­traut wie der unter der Gewohn­heit eines ein­ge­spiel­ten Ehe­le­bens begra­be­ne Hun­ger nach Lie­be. Als dann Mat­hil­de, die Dol­met­sche­rin, aus dem Schat­ten der chi­ne­si­schen Geschäfts­leu­te auf­taucht, ist es um den von Dani­el Auteil gespiel­ten Fran­zo­sen gesche­hen. Ein «coup de foud­re». Mat­hil­de und er wer­den zum Paar der Lei­den­schaft, vom ers­ten Blick an. Das ist die Schlüs­sel­sze­ne in Zabou Breit­mans Film «Je l’aimais», der die­ser Tage in unse­ren Kinos anläuft. Eine Kern­schmel­ze hung­rig-hei­mat­lo­ser Seelen.

Das Sit­zungs­zim­mer im ers­ten Stock der alt-ehr­wür­di­gen Kro­nen­hal­le in Zürich wirkt wie ein Zeu­ge aus einer ande­ren Zeit. Marie-Josée Cro­ze absol­viert hier ihren klei­nen PR-Mara­thon, gibt Aus­kunft zum Film, ver­tei­digt ihre Arbeit, erklärt. Die blau­en Augen sind hung­rig, die Kon­trol­liert­heit der «Mat­hil­de» weicht einer kla­ren Mis­si­on. Schau­spie­ler zu sein, sagt sie, habe etwas mit der Lei­den­schaft des Kin­des für das Spiel zu tun. Es sei qua­si zwangs­läu­fig gewe­sen, sei sie «actri­ce» gewor­den. Hin­zu­ge­hen, sich leicht­füs­sig in eine Situa­ti­on hin­ein­zu­spie­len, vor der Kame­ra oder auf der Büh­ne, das sei ein­fach so gekom­men. Destin. 1970 gebo­ren und auf­ge­wach­sen im fran­ko­pho­nen Teil Kana­das, hat Marie-Josée Cro­ze eine stei­le Kar­rie­re hin­ter sich. Nein, sie sei nicht eine kana­di­sche oder eine fran­zö­si­sche Schau­spie­le­rin, sie ist sich selbst, ein «citoy­en du mon­de». Regis­seu­re wie Ste­ven Spiel­berg oder Denis Arcand, Atom Ego­yan oder eben jetzt Zabou Breit­man haben mit ihr gear­bei­tet. In Kana­da, Deutsch­land, Frank­reich unter ande­rem. Für «Les inva­si­ons bar­ba­res» von Arcand wur­de sie 2003 in Can­nes als Bes­te Dar­stel­le­rin geehrt.

Es sei schon erstaun­lich, wirft sie mit geball­ter Kraft ihrem Gegen­über ent­ge­gen, dass sie nur hier in der Schweiz die­se Fra­ge nach der Krank­haf­tig­keit der Zunei­gung zwi­schen Mat­hil­de und Pierre zu hören bekommt. Das sei doch auch nur ein Spiel, die­se Lei­den­schaft der bei­den. Das Sich­ver­lie­ben sei doch die natür­lichs­te Form von Abhän­gig­keit. Was – will sie nun von mir wis­sen – ist mit den Schwei­zern los, dass die so auf die­se Geschich­te reagie­ren? Wich­tig sei ihr von Anfang an gewe­sen, dass Mat­hil­de eine Figur ist, die schliess­lich das Zep­ter in der Affä­re über­nimmt, die­se nach ihren eige­nen Spiel­re­geln führt und lebt. Das von der Will­kür von Flug­plä­nen und Hotel­bu­chun­gen abhän­gi­ge Dasein der Mai­tres­se wan­delt sich in eines, in dem sie sagt, wo’s lang geht, bestimmt, wann sie ihn wo und wie tref­fen will, ja, wann das Spiel ein Ende hat. Mit einem Kind im Bauch ver­ab­schie­det sich Mat­hil­de end­gül­tig von ihm.

Schau­spie­ler zu sein, heisst ein Stück eige­nes Sein in eine schein­bar frem­de Figur ein­zu­brin­gen. Auch für Marie-Josée Cro­ze. Ist es Zufall, dass sie, die End­dreis­si­ge­rin, an die­sem Som­mer­tag gleich drei Frau­en begeg­net, die im sieb­ten Monat schwan­ger sind? Als ich, als drit­ter oder vier­ter Jour­na­list an die­sem Nach­mit­tag, zu ihr in das Sit­zungs­zim­mer geführt wer­de, ver­ab­schie­det sich gera­de die Kol­le­gin von ihr. Die Schau­spie­le­rin streicht sanft über die Wöl­bung neu­en Lebens, lacht, freut sich auf das anschei­nend bereits ver­ab­re­de­te Wie­der­se­hen in Paris.

Was ist Hei­mat? Kana­da, Paris? Sie füh­le sich wohl an der Sei­ne, habe nach ihrem Erfolg in Can­nes gan­ze Sta­pel von Dreh­bü­chern zu fran­zö­si­schen Film­pro­jek­ten erhal­ten. Und in Mon­tré­al habe sie mit der unter­schwel­li­gen Aggres­si­vi­tät, die sie aus dem Auf­ein­an­der­pral­len und dem Ver­schmel­zen unter­schied­li­cher Men­ta­li­tä­ten und Kul­tu­ren erklärt, ihre Mühe gehabt. Hei­mat also, sie besteht aus Kof­fern, aus dem Gefühl des Hier und Jetzt.

Mit Zabou Breit­man ist die Arbeit im Kon­trast zu männ­li­chen Regis­seu­ren eher eine gewe­sen, die auf die Emo­tio­nen der Figu­ren, der ein­zel­nen Momen­te fokus­siert war. Ein­zig die­se Sze­ne der ers­ten Begeg­nung im Sit­zungs­zim­mer in Hong Kong sei vor­weg aus­führ­lich geprobt wor­den. Ansons­ten eine Arbeit des lei­sen Ein­ver­ständ­nis­ses, des Anbie­tens von Vari­an­ten, des Ja-Sagens zur Inter­pre­ta­ti­on, die die Schau­spie­le­rin dem Objek­tiv der Kame­ra anzu­bie­ten hat­te. Ein «ani­mal du ciné­ma» könn­te man Marie-Josée Cro­ze nen­nen. Sie lebt auf, wenn es ums Spiel geht. Nicht um das der puren Ver­stel­lung als Flucht, son­dern ums Spiel als Aus­druck ihres wah­ren Ichs. Durch die Figu­ren ihrer Fil­mo­gra­fie wird das zu einer Rei­se zu sich selbst. Und umge­kehrt. Bei Regie füh­ren­den Män­nern, sagt sie und schliesst dabei jede wei­te­re Fra­ge, jeden Zwei­fel von vor­ne­her­ein aus, ja, bei denen gehe es eher mal um die Erschei­nung, ums Make-up, um das rich­ti­ge Sit­zen des Kos­tüms, der Fri­sur. Bei Zabou Breit­man sind Bli­cke, Ges­ten, Umset­zun­gen von Gefüh­len in Bewe­gun­gen, das Anliegen.

Sie hat das, wofür es gera­de im Fran­zö­si­schen eine so schö­ne Bezeich­nung gibt: Le feu sacré. Eine unbän­di­ge natür­li­che Lei­den­schaft für ihr Tun.

Die zuge­stan­de­ne hal­be Inter­view-Stun­de ver­geht im Flug. Als nächs­tes ist im gros­sen Saal der Kro­nen­hal­le, vor all den Var­lins, Braques und Miros, ein Foto­shoo­ting ange­sagt. Marie-Josée ist auf das nicht vor­be­rei­tet, erkun­digt sich bei einem flüch­tig kon­trol­lie­ren­den Griff in ihr unge­kämm­tes blon­des Haar kurz, ob sie sich selbst schmin­ken sol­le oder ein Mas­ken­bild­ner dabei sei. Ich ver­su­che ihr im Trep­pen­ab­gang noch zu beteu­ern, es sei wirk­lich eine sehr gute Foto­gra­fin. Ihre Anspan­nung bleibt leise.

Zwei Stun­den spä­ter trifft man sich noch­mals. Der klei­ne Zürich-Mara­thon ist zu Ende, es blei­ben noch ein paar Stun­den bis zum Rück­flug nach Paris. Aus dem Tag, der mit Regen begann, ist ein son­ni­ger Spät­nach­mit­tag gewor­den. Fast tro­pisch. Mit dem Ver­lei­her und dem PR-Betreu­er zusam­men fin­det das Gespräch am Ufer des Sees eine Fort­set­zung. Die Neu­gier­de der «actri­ce» ist echt, sie will wis­sen, saugt auf. Die Hän­de suchen in raschen kur­zen Bewe­gun­gen den Kon­takt zur Aus­sen­welt, wie die Füh­ler eines Schmet­ter­lings, zucken zwi­schen den jewei­li­gen Gesprächs­part­nern hin und her, wan­dern zurück zum «petit blanc», an dem sie zwi­schen­durch nippt. Spiel­berg, erzählt sie, sei ein unglaub­li­ches Kind beim Dreh. Wie ein klei­ner Jun­ge habe er sich über eine gelun­ge­ne Sze­ne freu­en kön­nen, sei zu den Sta­tis­ten gerannt, habe ihnen Kom­pli­men­te gemacht, dass die Art, wie sie das Bier­glas hiel­ten, aber auch wirk­lich genau rich­tig sei. Wie ein Sack Flö­he sei er auf und abge­sprun­gen, gar nicht «der» Spiel­berg gewe­sen, den man sich vor Dreh­be­ginn aus­ge­malt habe. Ein Mensch vol­ler ech­ter Lei­den­schaft für sein Tun, für sein Spiel eben. Sich selbst halt. Spricht es, äus­sert laut den Gedan­ken, für die nächs­tens geplan­te Rei­se nach Ita­li­en einen Zwi­schen­halt erneut in Hel­ve­ti­en ein­le­gen zu wol­len, ver­schwin­det mit einem wah­ren Lächeln im Taxi Rich­tung Flug­ha­fen. Marie-Josée Cro­ze ist Schau­spie­le­rin, behaup­tet es nicht. Das sind die Spiel­re­geln. Ah, und übri­gens hät­te ich, ruft sie mir noch kurz zu, abso­lut recht gehabt: Die Foto­gra­fin sei tat­säch­lich phan­tas­tisch gewe­sen… À la pro­chai­ne alors!

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* ehe­mals Redak­teur der NZZ, Dreh­buch­au­tor und Pro­du­zent (u.a. «Kin­der der Land­stras­se»), lang­jäh­ri­ges Direk­ti­ons­mit­glied des Film­fes­ti­vals von Locar­no und heu­te u.a. Co-Lei­ter der Sek­ti­on «Kuli­na­ri­sches Kino» der Berlinale.

Foto: zVg.
ensuite, Sep­tem­ber 2009